La
vide seduta su una panchina del piccolo parco cittadino. Sigaretta
accesa, lo sguardo perso nel vuoto. O forse, impegnato a rincorrere
versi che non volevano farsi prendere.
Le
si avvicinò.
-
Mi scusi… v olevo... se non disturbo volevo dirle quanto mi
piacciono le sue poesie.
La
poetessa la guardò con in sorriso ironico.
-
Le mie poesie? Perchè? Lei le chiama poesie?
-
Sì, certo! Le sto leggendo proprio ora – e così dicendo le mostrò
il suo ultimo libro appena pubblicato. - Mi danno i brividi.
-
Brividi? Di paura, suppongo.
-
No, no! Dentro. Mi danno i brividi dentro. Smuovono qualcosa in me…
sì, forse anche paura perchè i suoi versi sono così forti, così
potenti!
-
Forti? Potenti? Per questo le fanno anche paura? - domandò la
poetessa calcando fortemente sulla parola anche.
-
Sì... mettono in evidenza i nostri difetti. Quelli di tutti..
-
E per aver paura ha pure comperato il libro. Soldi sprecati, mia
cara.
-
No, non sono…
-
Soldi sprecati, sì! Quelli non sono versi. Sono solo parole. Parole
libere che decidono quali frasi comporre. Parole pasticcione. Senza
senso. E anarchiche. Arrivano quando vogliono e quando decidono se
ne vanno. Ritornano da dove son venute.Non decido mai io cosa farne.
La
poetessa spense la sigaretta schiacciandola con il tacco di una
scarpa vecchia e consumata, sformata da troppi anni di uso. La
raccolse e la mise in tasca.
Poi,
prese il libro.
-
Suppongo voglia un autografo. Ce l’ha una penna?
Quando
la giovane gliela passò, scrisse qualcosa all’interno del volume,
glielo riconsegnò e si allontanò senza altre parole.
La
ragazza la guardò camminare lentamente, le spalle curve, un’andatura
zoppicante.
Quando
sparì dietro la curva del sentiero aprì il libro. Con una
calligrafia tremolante, antica, c’era la dedica.
“ Non
versi ma parole indipendenti, libere come noi non saremo mai!”
Patricia
