Qualcosa disturbò la sua
lettura.
Simile
ad un presentimento, sentì una forte spinta a posare il libro,
alzarsi e andare alla finestra. Era come se una mano la spingesse e
una invisibile corda la tirasse verso i vetri.
Fuori
era buio. Il giardino era simile ad una gigantesca unica ombra nera.
Non si distinguevano i vari alberi. Erano un tutt’uno. Una
grande macchia.
Poi,
lo vide. Sotto al vecchio tiglio, un bagliore. Repentino. Subito
spento. E di nuovo e poi ancora. Uno strano e leggero odor di
fumo di sigaretta le giunse alle narici. C’era qualcuno che fumava
sotto all’albero preferito di suo padre.
Qualcuno…
o qualcosa..
Senza
riflettere uscì nella notte e si diresse alla pianta seguendo
l’aroma delle nazionali senza esportazione che fumava suo padre
prima che morisse e il bagliore intermittente.
Non
trovò nessuno.
Per
terra, un mazzolino di violette.
Come
quello che suo papà le regalava sempre per festeggiar l’arrivo
della primavera.
Patricia
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